C праздником 8 марта, дорогие женщины!

О, как меняются понятья!
О, как стираются черты!
И как тускнеет восприятье
Того, что так ценила ты…

Любовь становится привычкой,
Муж был желанным, теперь – друг. 
Про «близость» пишешь ты в кавычках.
И слезы сами льются вдруг…

Морщинками вкруг глаз грустинки, 
Горчинкой складочки у рта,
Поземкой зимнею сединки. 
Ты та же… И уже не та!

Что ж, все уходит в Лету. 
И вот тебе уж сорок пять.
Но не печалься! В дату эту
Ты баба – ягодка опять!

Все та же стать и глаз сиянье,
Все те же сочные уста,
Души все то же ликованье
Тебе кричат: «Ты все же та!»

Так плюнь на все эти сомненья!
И в счастье жизни – с головой!
Ведь ты прекрасное творенье,
И в сорок пять твое с тобой!

И пусть меняются понятья,
И пусть стираются черты, - 
Ведь возродится восприятье
Того, что так ценила ты!

В подлунный мир она вошла
Нага, прекрасна, совершенна, 
Зарей слегка освещена, 
Чудесна необыкновенно. 

В едва склоненной голове,
В плечах, божественно спокойных,
В груди, в руках, в фигуре всей
Был почерк мастера достойный. 

Всевышний, божеской рукой
Сумел создать такое чудо, 
Что замер мир пред ней земной, 
Другой мир понял – «дело худо!»

А дальше все, как у людей:
Змей – искуситель, грех паденья, 
Адам – глава семьи, плебей
И вечность, вечность невезенья. 

Все Бог, что мог, он ей воздал
За первый грех ее любовный,
Но главного он не забрал – 
Ее фигуры обнаженной. 

Ее оставил Он такой, 
Какой она вошла с зарею,
Поправши статью неземной
Мир, называвшийся Землею. 

С тех пор фигурка волшебством
Наделена настолько сильным,
Что устоять пред ней никто 
Из мира сильного не в силах.

Для скульптора она всегда
Пропорций строгих совершенство,
Художнику ее писать
Из века в век одно блаженство. 

А вот поэтам не везет. 
Лишь только облик на бумагу
Талантом вирш он нанесет, - 
Его прикончат, бедолагу. 

Причем такое лишь тогда
С поэтом бедным происходит,
Когда он пассию свою
На божий пьедестал возводит…

Владимир, пос. Михнево,  Московская область