ОДА НА ДЕНЬ СОШЕСТВИЯ С ПРЕСТОЛА БОРИСА НИКОЛАЕВИЧА, 199... года

Свершилось! Наконец!.. Пальни-ка, брат Царь-Пушка!
Царь-Колокол, звони, чтоб помнилось и впредь!
Огнем горит в казне последняя полушка,
Гуляй, честной народ, финита ля трагедь!

Иль не узнали мы, как больно бьют лежачих?
Россия, распрямись, и этот срам стерпя.
Он не любил тебя, как сорок тысяч мачех,
Как сорок тысяч зим, он выстудил тебя.

Печаль твоих полей, лесов твоих багрянец
                                             Никто хмельным ковшом, как он, не расплескал.
                                             Он пропитал тебя, как сорок тысяч пьяниц,
                                             И по миру тебя, как нищенку, пускал.

                                             Над сединой веков клешни трехпалых спрутов
                                             Беспамятство и ложь на золоте времен.
                                             Он предавал тебя, как сорок тысяч Брутов,
                                             И тело рвал твое, как шелк святых знамен.

                                             В Кремле всея Руси с шипеньем зоосадов
                                             В клубок свивалась тьма, то вверх ползя, то вниз,
                                             Он напустил на нас, как сорок тысяч гадов,
                                             Доренок и Лолит, Фоменок и Сванидз! 

                                             Нагуливал жирок от жрачек и от ржачек
                                             В истерзанной стране жванецкий легион…
                                             Покудова Чубайс, как сорок тысяч ржавчин,
                                             Россию разъедал стоял на стреме он.

                                             Россия, не забудь (пусть даже б в ад сошел он!),
                                             Как он тебя раздел (на то мы и "верхи"!),
                                             И на потеху всем, как сорок тысяч шоу,
                                             Пустил твою любовь, и слезы, и грехи.

                                             Сбегалися на кровь пронырливые крысы,
                                             На твой прощальный плач и погребальный звон
                                             Слетались вороньем птенцы гнезда Бориса:
                                             Гайдар, Бурбулис, Кох, Немцов and Уринсон…

                                             На тризне по тебе отплясывали танец
                                             То Соросы, то Билл…. От них рвало народ!
                                             "Опять в своей стране я словно иностранец"…"
                                              Есенин бы сказал, увидя новый сброд.

                                              А он, как шут, скакал под гром аплодисментов,
                                              Отеческих гробов тревожа вечный сон,
                                              И Козырев тайком в ночи за тридцать центов 
                                              Березоньки твои сгонял в Синедрион. 

                                              В нем ни одна беда не отозвалась болью,
                                              Ни город, ни очаг чужой ему не свят,
                                              И мальчики Чечни, им брошенные в бойню,
                                              В пустых его глазах возмездьем не стоят.

                                              То он купал в ручье харизму, словно в море,
                                              То в самолете спал вблизи ирландских стен,
                                              То со свечой дремал в Елоховском соборе,
                                              Как на политбюро небезызвестный член.

                                              Он встречи изобрел "без мыслей и манишек",
                                              Он в бане тер бока ответственных персон,
                                              И открывала в Кремль врата Татьяна… Мнишек
                                              Лжелебеди летят в Москву со всех сторон…

                                              … Финита ля комедь! За сценой заварушка. 
                                               Какой же от ворот выходит поворот?
                                               Царь-Колокол молчит. Мертвым-мертва Царь-Пушка.
                                               Страна несет свой крест. Безмолвствует народ.

                                                                                                       24-28 сентября, 1998 

                                                                                                       Геннадий КРАСНИКОВ

                           Стихи пророческие, написаны и напечатаны до сошествия ЕБН с престола